O Tédio

Trabalho bastante. 

Cumpro o que os moralistas da ação chamariam o meu dever social. 

Cumpro esse dever, ou essa sorte, sem grande esforço nem notável desinteligência. 

Mas, umas vezes em pleno trabalho, outras vezes no pleno descanso

que, segundo os mesmos moralistas, mereço e me deve ser grato,

transborda-se-me a alma de um fel de inércia, 

e estou cansado, não da obra ou do repouso, mas de mim.

Bernardo Soares

Fernando Pessoa

Cidadezinha Qualquer

Casas entre bananeiras

mulheres entre laranjeiras

pomar amor cantar.

Um homem vai devagar.

Um cachorro vai devagar.

Um burro vai devagar.

Devagar... as janelas olham.

Eta vida besta, meu Deus.

Carlos Drummond de Andrade

Segredo

O segredo
É não correr atrás das borboletas
É cuidar do jardim
Para que elas venham até você

No final das contas,
você vai achar,
não quem você estava procurando,
mas quem estava procurando por você!



Desconhecido

O Amor é uma Companhia

O amor é uma companhia.

Já não sei andar só pelos caminhos,

Porque já não posso andar só.

Um pensamento visível faz-me andar mais depressa

E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.

Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.

E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.

Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.

Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.

Todo eu sou qualquer força que me abandona.

Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.

Alberto Caeiro

A Vida e a Morte

O que é a vida e a morte

Aquela infernal inimiga

A vida é o sorriso

E a morte da vida a guarida

A morte tem os desgostos

A vida tem os felizes

A cova tem a tristeza

E a vida tem as raízes

A vida e a morte são

O sorriso lisonjeiro

E o amor tem o navio

E o navio o marinheiro

Florbela Espanca

Louco

Não, não é louco. O espírito somente

É que quebrou-lhe um elo da matéria.

Pensa melhor que vós, pensa mais livre,

Aproxima-se mais à essência etérea.

Achou pequeno o cérebro que o tinha:

Suas idéias não cabiam nele;

Seu corpo é que lutou contra sua alma,

E nessa luta foi vencido aquele,

Foi uma repulsão de dois contrários:

Foi um duelo, na verdade, insano:

Foi um choque de agentes poderosos:

Foi o divino a combater com o humano.

Agora está mais livre. Algum atilho

Soltou-se-lhe o nó da inteligência;

Quebrou-se o anel dessa prisão de carne,

Entrou agora em sua própria essência.

Agora é mais espírito que corpo:

Agora é mais um ente lá de cima;

É mais, é mais que um homem vão de barro:

É um anjo de Deus, que Deus anima.

Agora, sim - o espírito mais livre

Pode subir às regiões supernas:

Pode, ao descer, anunciar aos homens

As palavras de Deus, também eternas.

E vós, almas terrenas, que a matéria

Os sufocou ou reduziu a pouco,

Não lhe entendeis, por isso, as frases santas.

E zombando o chamais, portanto: - um louco!

Não, não é louco. O espírito somente

É que quebrou-lhe um elo da matéria.

Pensa melhor que vós, pensa mais livre.

Aproxima-se mais à essência etérea.

Junqueira Freire

Aspiração

Meus dias vão correndo vagarosos

Sem prazer e sem dor, e até parece

Que o foco interior já desfalece

E vacila com raios duvidosos.

É bela a vida e os anos são formosos,

E nunca ao peito amante o amor falece...

Mas, se a beleza aqui nos aparece,

Logo outra lembra de mais puros gosos.

Minh'alma, ó Deus! a outros céus aspira:

Se um momento a prendeu mortal beleza,

É pela eterna pátria que suspira...

Porém do presentir dá-me a certeza.

Dá-ma! e sereno, embora a dor me fira,

Eu sempre bendirei esta tristeza!

Antero de Quental

Soneto

Encontrei-te. Era o mês... Que importa o mês? Agosto,

Setembro, outubro, maio, abril, janeiro ou março,

Brilhasse o luar que importa? ou fosse o sol já posto,

No teu olhar todo o meu sonho andava esparso.

Que saudades de amor na aurora do teu rosto!

Que horizonte de fé, no olhar tranquilo e garço!

Nunca mais me lembrei se era no mês de agosto,

Setembro, outubro, abril, maio, janeiro, ou março.

Encontrei-te. Depois... depois tudo se some

Desfaz-se o teu olhar em nuvens de ouro e poeira.

Era o dia... Que importa o dia, um simples nome?

Ou sábado sem luz, domingo sem conforto,

Segunda, terça ou quarta, ou quinta ou sexta-feira,

Brilhasse o sol que importa? ou fosse o luar já morto?

Alphonsus de Guimaraens

Trindade

A vida é uma planta misteriosa

Cheia d'espinhos, negra de amarguras,

Onde só abrem duas flores puras

Poesia e amor...

E a mulher... é a nota suspirosa

Que treme d'alma a corda estremecida,

É fada que nos leva além da vida

Pálidos de langor!

A poesia é a luz da mocidade,

O amor é o poema dos sentidos,

A febre dos momentos não dormidos

E o sonhar da ventura...

Voltai, sonhos de amor e de saudade!

Quero ainda sentir arder-me o sangue,

Os olhos turvos, o meu peito langue...

E morrer de ternura!

Alvares de Azevedo

Amar!

Eu quero amar, amar perdidamente!

Amar só por amar: aqui… além…

Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente…

Amar!  Amar!  E não amar ninguém!

Recordar?  Esquecer?  Indiferente!…

Prender ou desprender?  É mal?  É bem?

Quem disser que se pode amar alguém

Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:

É preciso cantá-la assim florida,

Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada

Que seja a minha noite uma alvorada,

Que me saiba perder… pra me encontrar…

Florbela Espanca

Traduzir-se

Uma parte de mim

é todo mundo;

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão;

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera;

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta;

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente;

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem;

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

Ferreira Gullar

Mulheres

Mulheres, eu sei. Ser mulher é difícil.

Não sempre, só às vezes.

Mulheres às vezes se calam.

Às vezes falam.  Mais falam, do que calam.

Mulheres choram. Muitas vezes riem.

Às vezes choram e riem e não se calam.

Mulheres amam. Ah! Como amam!

Incondicionalmente!

Mulheres amam.  Mas às vezes sofrem.

Sofrem, mas amam.

Mulheres... Muitas. Muitas mesmo.

Simples. Porém complexas.

Mulheres! Parabéns!

Pelo nosso dia.

Dia Internacional da Mulher.

Nilsa Maria de Souza

Fonte: Do Livro “Vindas de Mim – Poesias”, de Nilsa Maria de Souza

Casamento

Há mulheres que dizem:

Meu marido, se quiser pescar, pesque,

mas que limpe os peixes.

Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,

ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.

É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,

de vez em quando os cotovelos se esbarram,

ele fala coisas como "este foi difícil"

"prateou no ar dando rabanadas"

e faz o gesto com a mão.

O silêncio de quando nos vimos a primeira vez

atravessa a cozinha como um rio profundo.

Por fim, os peixes na travessa,

vamos dormir.

Coisas prateadas espocam:

somos noivo e noiva.

Adélia Prado

Fonte: Do livro "Adélia Prado - Poesia Reunida"

A Prece Vespertina

De todas as minhas pobres derrotas e oh! de muito mais eu sei,

De todas as vitórias que aparentemente conquistei,

Da sagacidade que em teu favor demonstrar consegui,

À qual, enquanto pranteiam anjos, o auditório ri;

De todos os meus esforços, para a tua divindade provar,

Tu, que não concedeste um sinal, vem me livrar.

Pensamentos como moedas são. Que eu não confie, em lugar

De confiar em Ti, na imagem gasta de tua face neles a brilhar.

Dos pensamentos todos, até os que de acerca de Ti venha a ter,

Ó tu, Belo Silêncio, cai e vem libertar meu ser.

Do fundo da agulha e da estreita porta o Senhor,

Livrar-me vem do vão saber para a morte não ser meu penhor.

C.S. Lewis

Eu...

Eu sou a que no mundo anda perdida,

Eu sou a que na vida não tem norte,

Sou a irmã do Sonho,e desta sorte

Sou a crucificada … a dolorida …

Sombra de névoa tênue e esvaecida,

E que o destino amargo, triste e forte,

Impele brutalmente para a morte!

Alma de luto sempre incompreendida!…

Sou aquela que passa e ninguém vê…

Sou a que chamam triste sem o ser…

Sou a que chora sem saber porquê…

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,

Alguém que veio ao mundo pra me ver,

E que nunca na vida me encontrou!

Florbela Espanca

Adiamento

Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...

Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,

E assim será possível; mas hoje não...

Não, hoje nada; hoje não posso.

A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,

O sono da minha vida real, intercalado,

O cansaço antecipado e infinito,

Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico...

Esta espécie de alma...

Só depois de amanhã...

Hoje quero preparar-me,

Quero preparar-rne para pensar amanhã no dia seguinte...

Ele é que é decisivo.

Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...

Amanhã é o dia dos planos.

Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o rnundo;

Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...

Tenho vontade de chorar,

Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.

Só depois de amanhã...

Quando era criança o circo de domingo divertia-rne toda a semana.

Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...

Depois de amanhã serei outro,

A minha vida triunfar-se-á,

Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático

Serão convocadas por um edital...

Mas por um edital de amanhã...

Hoje quero dormir, redigirei amanhã...

Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?

Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,

Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...

Antes, não...

Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.

Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.

Só depois de amanhã...

Tenho sono como o frio de um cão vadio.

Tenho muito sono.

Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...

Sim, talvez só depois de amanhã...

O porvir...

Sim, o porvir...

Fernando Pessoa

Isto

Dizem que finjo ou minto

Tudo que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto

Com a imaginação.

Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,

O que me falha ou finda,

É como que um terraço

Sobre outra coisa ainda.

Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio

Do que não está ao pé,

Livre do meu enleio,

Sério do que não é.

Sentir? Sinta quem lê!

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

Fernando Pessoa

CORTA-JACA

Neste mundo de misérias

Quem impera

É quem é mais folgazão

É quem sabe cortar jaca

Nos requebros

De suprema, perfeição, perfeição

Ai, ai, como é bom dançar, ai!

Corta-jaca assim, assim, assim

Mexe com o pé!

Ai, ai, tem feitiço tem, ai!

Corta meu benzinho assim, assim!

Esta dança é buliçosa

Tão dengosa

Que todos querem dançar

Não há ricas baronesas

Nem marquesas

Que não saibam requebrar, requebrar

Este passo tem feitiço

Tal ouriço

Faz qualquer homem coió

Não há velho carrancudo

Nem sisudo

Que não cia em trololó, trololó

Quem me vir assim alegre

No Flamengo

Por certo se há de render

Não resiste com certeza

Com certeza

Este jeito de mexer

Um flamengo tão gostoso

Tão ruidoso

Vale bem meia-pataca

Dizem todos que na ponta

Está na ponta

Nossa dança corta-jaca, corta-jaca!

Chiquinha Gonzaga

Restaurar

Pensei que precisava restaurar papéis

Que dormem esquecidos nas bibliotecas e arquivos...

Mas me dei conta de que outros desafios terei pela frente:

Restaurar a verdade

Restaurar a justiça

Restaurar a confiança

Restaurar o respeito

Restaurar o cidadão

Restaurar a dignidade

Restaurar o prazer

Restaurar o fazer

Restaurar os papéis sociais

Restaurar os políticos

Restaurar o sofrimento do povo

Restaurar o sentimento de todos

Restaurar o ser humano

Restaurar a paz

Restaurar o amor

Restaurar o conhecimento de ser

     mais verdadeiro consigo mesmo.

Dulce Fernandes Barata, poetisa e restauradora de livros